El fuego pone su mano
sobre la tierra de plata,
y en el verdor claro-oscuro
las miradas se dilatan,
se crecen como la espiga
de Junio que va de gala,
de gala que galanea
de la puerta a la ventana,
mirando la tierra rubia
y el mar que vuela en su barca.

Raices de los aromas,
mediterráneas palabras
que son música y besos
y caricias y miradas
y rumores de palomas
que van al cielo enceladas. Miradas que son de fuego
e iluminan como brasas,
caricias que son de seda
como las olas de la playa,
con rizos de espuma suave
que besan la piel del alba
y sueñan azules-verdes
con una sonrisa blanca.

La blancura de la luna
que va dibujando el agua
de este mar que es melodía
de la belleza pagana
de la mujer de esta tierra
que es de oro y es de plata,
que es morena como el fuego
y como la luna es blanca
y es tierna como la brisa
que vuela por la explanada.