La mano prende la mecha,
rasgando el negro en la noche.
La cascada se despeña;
el reloj marca las doce. Y es la pólvora, a galope
de una caña rota en molde,
la que abre surcos de plata
sobre el seno de la noche. La palmera es palmera,
los redobles son redobles.
El eco, sobre la traca;
sobre el eco, el pasodoble.

Es la noche de San Juan,
con sus luces, con sus soles.
ˇOh noche encendida en fuego!
ˇOh noche de noche noche!. Una capa roja al viento
buscándole el pecho al molde.
Y la llama, ya sin límites,
llenando en brillos la noche, se funde en un convulsivo
orgasmo roto en colores,
con los brillos derretidos
del ninot, con sus sudores.

żUn cuerpo acaso girando
a los vientos, ya sin bordes?
żUn beso rojo encendido
sobre el labio de la noche? żUna brisa marinera
apretada de salobre?
Sí, todo y nada: La sátira,
el fuego, el pasodoble... Ya cenizas, ya mañana,
ˇya no fiesta!, ˇya no noche!