Esta noche, es noche misteriosa.
Noche que sentir hace ilusión.
Flora la alcachofa si es pinchosa,
y fúndese el plomo en el fogón. Noche es esta, de pagano rito.
Noche alegre, que a soñar invita,
y por ser pagana, lo bonito,
es que bebas, y lo pague Rita. Suben las cañitas, disparadas
igual que decorados de un teatro.
Suenan lejos doce campanadas,
que resultan ser las veinticuatro. Ya se han encendido las hogueras.
Llamas por aquí, y por todas partes.
Llamas que destruyen placenteras
lo creado por los genios de las artes.

Llamas de potentes reverberos.
Llamas que hacen que las gentes suden.
Llamas que asesinan los bomberos.
Llamas, que las llamas, y no acuden. Noche bruja, misteriosa, loca,
que sigue tras las otras el camino.
Noche con sabor de rica coca,
rociada con tragos de buen vino. A esta noche, si escribir supiera
yo gustoso un canto le entonara
sin temor de que aquél que lo leyera,
iracundo un canto me lanzara. Porque de esta noche, su misterio,
su embrujo, y su fiesta portentosa,
bien merece que se escriba en serio.
¡Y yo no he aprendido a hacer tal cosa!