I Del viento al mar
corre la voz del poeta:
la palmera
con su cintura callada,
el silencio de las olas;
el tibio,
el palpitante temblor de las hogueras.
En la fiesta de este pueblo que ahora canta,
hay noches
de bocas abiertas al cielo,
de ˇoh!
y de tierra en los zapatos.
Hay en esta fiesta
un rumor de pueblo viejo,
de sonrisa recién abierta
Hay una tradición limpia
de hombres y mujeres
con manos y frentes luminosas,
como la luminosa frente
del mar y la tierra,
ˇPueblo!
ˇQue no se apague tu hoguera!.
ˇSigue lanzándote a la calle
con pólvora entre las cejas...!
      II Cuando el mar es solo un susurro
y el día ha cerrado los ojos,
la música
despierta de un maravilloso sueño.
Hay brazos que se juntan
y gritos que se abravan;
la ciudad es un ojo impaciente
que hacia el cielo se levanta.

De pronto
el silencio recobra su magia;
en el aire suena el trueno,
un niño llora...
Todos los balcones se abren
al calor de la antigua noche;
hay un anciano
llorando en la ventana;
detrás de cada pupila
una lágrima se esconde...
El pueblo es ya
una respiración contenida;
en el ciclo se abre un abanico
de flores y estrellas artificiales,
miles de rostros se iluminan
y se han vuelto a poblar las calles.
Esta es tu fiesta, pueblo,
es tu fiesta la que renace,
conserva el mar en su esencia,
consérvalo pase lo que pase...       III A esta tierra
el tiempo no le borrará la garganta;
hay un grito inacabable
en sus olas y su viento.
Pero mañana florecerá
un nuevo y triste silencio,
y este pobre poeta cansado
gritará a la tierra del fuego:
ˇPueblo!
ˇPueblo!
ˇQue no se apague la hoguera!
ˇSigue lanzándote a la calle
con pólvora entre las cejas...!